quinta-feira, 15 de julho de 2010

A arara vermelha (conto)

Contrabandista não é bandido, é? Nunca roubei, nunca matei. Tenho ficha limpa, pode examinar. Se eu pudesse, tinha feito uma faculdade, ia ser advogado, andava de terno e gravata, como o senhor. Trabalho com quinquilharia paraguaia, mas não sou traficante. Relógio Jean Vernier, Tissot, Girard Perregaux. Sim, sei dizer o nome direitinho, aprendi com uma dona chique. Trabalho perto dos hotéis de luxo, lá na Paulista, e no Teatro Municipal. Tem gente endinheirada que compra de dúzia. Dão de presente? Revendem? Por encomenda, trago máquina fotográfica, computador de bolso, GPS, mas tem que fazer um adivance, me falta capital pra bancar produto muito caro.

Hoje se negocia qualquer coisa, cocaína, crack, rim, fígado. Já me ofereceram uma boa grana pra ser mula, pra carregar pasta de coca, pedra, papelote. Não topei. Tenho os meus limites, lido com muamba, e só. Dinheiro é bom, faz a gente feliz, mas não compra tudo, minha mãe já dizia.

Fui de ônibus, como sempre, a Foz do Iguaçu. Atravessei a fronteira a pé, sobre a ponte internacional, e voltei com a cota. Fiz a travessia várias vezes, pra que valesse a pena. Deixava a muamba na mala, no hotel, e voltava pra Ciudad del Este.

Numa dessas idas e vindas, encontrei a arara. Não, viva não. Era uma arara empalhada. De longe, parecia que ela ia levantar vôo, tinha o olho brilhante, as penas do peito eram vermelhas, quase sangue, e das pontas das asas e do rabo, pretas.

Retornei a São Paulo em ônibus de linha intermunicipal, fugindo da fiscalização, por estradas esburacadas, comendo poeira e pastel de rodoviária, e pensando na arara vermelha. Imaginava aquele bicho na floresta, nas árvores, comendo frutinha, longe da maldade dos homens. Até que alguém a caçasse, abrisse a barriga e enchesse tudo de palha seca. É triste. É triste pensar que uma ave linda, que nasceu pra andar pelas estrelas, que tinha visto o mundo de cima, agora olhava a gente com um olho de vidro, sem poder se mexer. Sinto um arrependimento danado de não ter comprado a arara. Só não fechei o negócio porque não teria coragem de passar adiante depois, eu me apego às coisas bonitas, e o dinheiro já andava curto. E agora, sem mercadoria pra revender, encurtou de vez. Eu tinha prometido a mim mesmo que ia trazer o pássaro empalhado na semana seguinte, quando voltasse. Só que eu ainda não sabia que tudo ia acabar numa delegacia de polícia, em Cascavel, no Paraná.

Às vezes, eu fico lembrando a voz da mulher, a beleza do rosto, o cabelo escuro e liso, mas penso, também, na criança que ela trazia no colo, penso muito. E era, mesmo, uma menina, como ela me disse. Assim que olhei pra ela, no ônibus, eu me lembrei da Virgem de Guadalupe. As duas tinham a pele morena e aquele sorriso manso no rosto. Se eu encontrasse a mulher noutro lugar, no Horto Florestal, por exemplo, ou na Praça Quinze, eu ia me apaixonar por ela, mas encontrei na viagem, e deu no que deu. Fui chamado pra ser testemunha do flagrante de prisão e vou levar processo por contrabando. Quando a polícia abriu uma das minhas malas, encontrou a montanha de relógios suíços, fabricados no Paraguai. Perdi tudo e ainda vou me incomodar com o inquérito. A dona da pensão onde eu moro me aconselhou a falar com o senhor.

“Um bom advogado, você vai precisar de um bom advogado”, ela me disse.

Depois de algumas horas, senti vontade de ir ao banheiro. Quando estava me levantando, vi, meio sem querer, que a mulher, essa que se parecia muito com a Virgem, borrifava perfume no rosto da criança. Entrei no reservado e enquanto sacolejava e tentava acertar o vaso, pensei em tudo. Ela embarcou na primeira parada que o ônibus fez, logo que saímos de Foz. Entrou com a criança no braço esquerdo, e com uma sacola plástica dependurada no direito. Tenho certeza, porque ela bateu aquela sacola no meu rosto, quando passou no corredor.

Durante a viagem, ela não saiu nunca do assento. Nem pra almoçar, nem pra jantar, naquelas paradas mais longas que o ônibus sempre faz. Teve uma hora que eu quase perguntei se ela não queria alguma coisa do restaurante, mas desisti quando vi ela tirar um sanduíche da sacola plástica.

Voltei pro meu assento e passei a observar a criatura com mais cuidado. Uma hora depois, se tanto, ela borrifou perfume sobre a criança outra vez. Uma coisa óbvia como que tilintou na minha cabeça: nunca, em nenhum momento, o bebê tinha chorado. Horas e horas de viagem, num caminho esburacado e lento, sob um calor dos diabos, e uma criança de colo ficava o tempo inteiro quieta, adormecida, sem chorar ou mamar?

Entrei na cabine do motorista e comentei que havia algo estranho no assento vinte e um. Um pouco depois, ele parou.

“Estamos com um problema no motor. Peço a todos que desçam. O conserto será rápido”, ele disse, na porta do corredor.

Depois que todos saíram, menos a mulher, voltei pra dentro do ônibus e perguntei:

– Não quer descer?

– Prefiro ficar aqui.

Vi que um lenço cobria o rosto da criança.

– Não vai se afogar com esse calor?

– Não, ela está bem – a mulher disse e sorriu.

E é esse sorriso que eu não esqueço. No quarto da pensão, quando eu lembro tudo que aconteceu, quando eu penso na mala de relógios que perdi, no bicho empalhado que não comprei, o que salta diante de mim feito uma arara enlouquecida, grasnando, é o sorriso e a doçura de santa que a mulher tinha.

– Então, é uma menina... – eu disse.

– Sim, e se chama Luísa – ela respondeu.

Falei com o motorista. Ele disse que não podia obrigar a mulher a se levantar, que ia dar rolo, depois, na empresa.

Recomeçamos a viagem. Eu estava cansado. Dormi um pouco, acordei, voltei a ficar de olho na mulher. E ela lá, sentada, quieta, uma santa no nicho.

Paramos em Cascavel. No posto da Polícia Rodoviária descobriram que a criança não só estava morta há muitas horas como vinha recheada de cocaína.

Tão cedo não conseguirei viajar outra vez. Será que o senhor não conseguia recuperar a minha mercadoria? Se eu vendesse os relógios, teria dinheiro pra voltar pro Paraguai e encontrar a minha arara vermelha. Meti na cabeça que eu quero aquele bicho. Sim, eu sei, se eu tivesse trazido, seria pior, ela estaria agora recolhida no depósito da polícia, no escuro, sozinha, empoeirada, atacada por ratos e cupins.

10 comentários:

  1. CK, BELO CONTO! UMA VEZ, EM AULA, TU NOS FALASTE SOBRE TCHEKHOV, TEU PAI-SANTO-GUIA PARA A ESCRITA... PASSADO O TEMPO, COMEÇO A ENTENDER O QUE TU QUERIAS NOS DIZER COM O JOVEM RUSSO... EM RELAÇÃO AO CONTO "A ARARA...", ESCREVESTE QUE O CONTO FICA NA QUENTURA DA SEMENTE PARA DEPOIS SER JOGADO EM TEXTO EM UM SÓ FÔLEGO... ISSO ACONTECEU COM UM CONTO QUE O LAPIDO ATUALMENTE. EM TRÊS HORAS DE PARTO, O BICHO SAIU, AGORA ENTRA MICHELANGELO, OU ALGO QUE O VALHA, NA TAREFA.
    SUCESSO SEMPRE, CK, E VIVA AS LETRAS! AQUELABRAÇO, MEDINA.

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  2. Professor, lendo agora, pois já o tinha ouvido em aula, percebi que lembrava de detalhes do texto, o que raramente acontece quando escuto algo sem ler. Esse deve ser um dos efeitos da boa história que prende e que, de um só golpe, faz tremer as entranhas. Tenho certeza que todos estavam curiosos para ler; muito bom e obrigada por finalmente compartilhar-lo!

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  3. Kiefer,

    Bom conto. Gostei bastante. Engraçado que já identifico o seu estilo, depois de ler alguns de seus livros e seu blogue todo. Se eu tivesse lido esse conto sem conhecer o autor, acharia que é seu.

    abraços paulistas
    Cesar Cruz

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  4. Que final incrível.... Eu esperava algo parecido em relação à criança, mas não isso!!!! Bah!!! Que bom que agora conhecemos o conto que ficou tanto tempo na mente antes de aparecer! Ótimo!

    Abraços

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  5. Professor
    Belo conto! Gostei muto.
    A arara sobrevoa nossa imaginação e as entrelinhas do conto, para pousar no final com o toque da estranheza.
    Um abraço.
    Gilka Coimbra (turma de 4ªfeira)

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  6. Gostei muito do conto, Charles. O tempo que ficou esperando para "vir a ser", valeu mesmo a pena. No Jornal Rascunho, onde foi lançado, está em posição de destaque, excelente.
    Parabens!
    Abraços.
    Sandraus

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  7. Que bom ler teu conto, Kiefer! E que venham mais inéditos.
    Parabéns.

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  8. Rogerio M Velasco19/11/10 07:26

    Estou traumatizado com este conto. Ao cabo de uma hora e pouco, tive de fazer uma resenha dele. Sabia e transcrevi a analogia entre a arara e a criança. Mas não deixei claro. Ao final do tempo, quando entreguei a análise para o professor veio o 'estalo'lógico: o recheio. Claro, o recheio que nos corrompe, o recheio da cobiça, do lucro que mata a vida. Que usa da inocência fria da criança e abusa da exuberância da arara. Que pena! Uma hora e pouca de exame, e talvez mais, não seriam suficientes, professor Kiefer, para poder destrinhcar melhor este belo conto. Abraço, Rogerio Velasco.

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  9. realmente! Ao saber da história de antemão, perde-se o climax. Ótima aula sobre o conto.
    alexandra

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  10. Excelente conto! Estou lendo seu livro "Para ser escritor". Fico feliz em ter encontrado seu blog.

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